Il admirait cette grande bourgeoise qui avait dédié sa vie aux déshérités. Quand la plupart se précipitent sur les plages turquoise, voguent sur des yachts, elle côtoyait les bidonvilles, les va-nu-pieds. Elle était la beauté au service de la bonté.
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La maison des anges
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Son sourire, même moqueur, était… Allait bien avec le paysage…
La certitude qu’on ne pouvait entrer chez lui sans voir qu’il était riche lui procurait le bonheur le plus solide et le plus durable qu’il ait connu en sa vie.
C’était quelqu’un d’ouvert, d’heureux, d’épanoui et de confiant, qui croyait en la bienveillance divine, la sainteté du mariage, et la bonté innée de la nature humaine. Sa stupidité ne s’arrêtait pas là.
Elles étaient belles de cette volonté féroce de l’être.
À chaque fois qu’il levait un bras, il lançait sur la mer immense des gouttes d’argent en volées, figurant, devant le ciel muet et vivant, les semailles splendides d’une moisson de bonheur.
Il avait pour lui le respect d’un homme qui a pesé la vie dans tous les trébuchets du mépris et qui trouvait que rien n’est plus beau, après tout, que la force humaine écrasée par la stupidité du destin.
Il nous regarda nous restaurer avec l’indulgence de ceux qui, sur le chemin du renoncement, admirent l’appétit des vivants.
Le comte, qui, après nous avoir servi avec empressement le potage, s’en donna une très ample assiettée et l’expédia merveilleusement vite.
Comme j’aimerais qu’il existe une île peuplée uniquement d’hommes sages et de bonne volonté ! On m’y verrait devenir – moi aussi ! – un fervent patriote.
Venise : quelle ville pour les marins ! Tout flotte, et rien ne roule. Un silence divin.
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