La populace, toujours extrême, toujours barbare, quand on lui lâche la bride, va déterrer le corps de Concini, inhumé à Saint-Germain-l’Auxerrois, le traîne dans les rues, lui arrache le cœur.
Philosophe, 1694-1778 Image : Nicolas de Largillière, CC0, Wikimedia Commons Partager sur
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Essai sur les mœurs et l’esprit des nations (1756), chapitre 175
Le texte original diffère de quelques mots.
La populace, toujours extrême, toujours barbare, quand on lui lâche la bride, va déterrer le corps de Concini, inhumé à Saint-Germain l’Auxerrois, le traîne dans les rues, lui arrache le cœur; et il se trouva des hommes assez brutaux pour le griller publiquement sur des charbons, et pour le manger. Son corps fut enfin pendu par le peuple à une potence. …
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Le suicide. Une vendetta contre le cœur et ses lâchetés, une sorte de massacre de la Saint-Valentin.
Voilà la vraye cause qui l’incita à conspirer et machiner la mort de la royne.
Ne pouvoir se passer de Paris, marque de bêtise ; ne plus l’aimer, signe de décadence.
Céder une fois à la foule, c’est lui donner conscience de sa force et se condamner à lui céder toujours.
Sous le silence prodigieux du couvent, il est comme un malade qui, la nuit, à l’heure où les bruits de la rue se sont tus, perçoit les battements de son cœur.
Vous avez dans Paris un Hôtel-Dieu où règne une contagion éternelle, où les malades entassés les uns sur les autres, se donnent réciproquement la peste et la mort.
La Française, trompée, tuera sa rivale. L’Italienne tuerait plutôt son amant. L’Anglaise se contentera de rompre. Mais toutes se consoleront avec un autre homme.
Du haut de son cheval, l’apprenti verrier vit la colère des hommes s’apaiser au fur et à mesure qu’ils s’éloignaient du corps sans vie de Gondelac. La bêtise, ce monstre qui entraîne les foules en ôtant aux hommes tout jugement, avait gagné !
On eût dit qu’une main se refermait peu à peu sur la bouche d’une victime et étouffait ses cris. La ville tenta de se débattre, d’arracher le bâillon qui l’asphyxiait, de se libérer du joug écrasant, mais elle n’en avait plus la force. Ce n’était plus qu’une fontaine tarie, un vestige inutile condamné à disparaître.
Fricophage, le dossier, ce monstre, grossit et se repaît de la souffrance des autres.
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