La vie écrit au crayon. La mort passe la gomme. Le poème se souvient. Personne n’a meilleure mémoire qu’un poème.
Écrivain, 1951-2022 Image : Vermeer&Velazquez, CC BY-SA 4.0, Wikimedia Commons Source : Un bruit de balançoire, éd. de L’Iconoclaste
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L’éclair me dure. La poésie me volera de la mort.
Ce matin, las,
Mon crayon fatigué
Est mort.
Il a sauté sur sa mine.
Un poète épuisé
Est mort
Oublié de tous.
Un poète est plus proche de la mort que de la philosophie, plus près de la souffrance que de l’intellect, plus près du sang que de l’encre.
Un poète mort n’écrit plus. D’où l’importance de rester vivant.
Quiconque a côtoyé la mort est condamné à la poésie.
La mort, dit le poète, tient notre vie par les deux bouts : La vieillesse n’est pas plus proche du trépas que l’enfance.
Le poème s’étirant dans les blés, le poème s’allongeant vers les sphères. Le poème bondissant, dans les pâturages de l’âme, le poème frémissant, dans le corps des cités.
Les gens ont le choix de vivre une vie avec ou sans poésie. La vie avec la poésie est beaucoup plus endurable, je pense, et beaucoup plus stimulante.
La pensée sans poésie et la vie sans infini, c’est comme un paysage sans ciel : on y étouffe.
En voici un autre qui n’est pas près d’aimer : chaque fois qu’un poème est simple, il se demande si c’est de la poésie.
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