Ma vertu, mon bonheur, hélas ! Tout est décombres ! Tout est deuil ! Dans les cœurs où ses flammes ont lui L’amour ne laisse donc que ruine après lui ? De tout cet incendie il reste un peu de cendre. Il ne m’aime donc plus !
Écrivain, 1802-1885 Image : Étienne Carjat, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
Source vérifiée
Marion de Lorme. Le roi s'amuse. Lucrèce Borgia
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Ma flamme est toute pure, et sans rien présumer,
Je ne cherche en aimant que le seul bien d’aimer.
Je suis fait de Dieu, par sa grâce. De sorte que votre misère ne me touche pas, ni la flamme de cette brûlure ne m’assaille.
L’amour ça va ça vient, c’est pas pour toujours. Un feu il faut forcément qu’il s’éteigne à un moment ou à un autre. On a beau rajouter du petit bois, arrive une heure où on a épuisé ses réserves et puis c’est tout.
Être aimé, c’est se consumer dans la flamme. Aimer, c’est luire d’une lumière inépuisable. Être aimé, c’est passer ; aimer c’est durer.
Mais qui peut arrêter l’impétueuse ivresse
D’un cœur brûlant d’amour et que le plaisir presse !
L’amour est un feu qui brûle tout sauf lui-même.
De mon pouvoir sur moi je viens de me convaincre, quand on se combat bien l’on est sûr de se vaincre. Mon cœur, où plus de feux viennent de s’allumer Renonce à votre cœur mais non à vous aimer.
C’est pour vrai, je vivrai, je mourrai en t’aimant. J’en jure par la force et le pouvoir de tes yeux. Car le feu qui me brûle est celui qui m’éclaire.
La passion amoureuse est affamée de baisers de feu.
Pluie sur ton corps Brûla mon cœur.
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