En vérité la soif de confort assassine...

Celui qui, par quelque alchimie sait extraire de son coeur, pour les refondre ensemble, compassion, respect, besoin, patience, regret, surprise et pardon crée cet atome qu’on appelle l’amour.

L’avarice est la passion des petites âmes. Une âme petite n’a jamais de grands vices. Ceux d’un avare sont cachés dans son coffre-fort.

Nulle passion n’est plus forte dans le coeur de l’homme que le désir de faire partager sa foi.

Toute passion meurt, tout amour s’épuise, mais la pitié survit à tout. Rien ne parvient à l’user. La vie la nourrit sans cesse.

Le ventre de la passion ne se rassasiera jamais, mais comme la faim devient précise et aiguë lorsque apparaît l’objet qui l’éveille !

D’emblée dans la vie la fatigue touche aux deux portes sacrées : l’amour, le sommeil. L’amour qu’elle use comme de l’eau sur la pierre. Le sommeil qu’elle entasse comme de l’eau sur de l’eau.

Combien on a tort de croire à ses chagrins éternels ! Une âme aimante parvient toujours à guérir le coeur le plus meurtri.

La passion dégrade, la tendresse et la confiance généreuse élèvent les coeurs, les civilisent.

Le poids véritable d’une passion se mesure aux sacrifices et à l’audace que l’on est prêt à mettre dans la balance.

Celui qui trouve son plaisir et son bonheur uniquement dans la passion, peut-il comprendre que l’esprit et le coeur ont leurs exigences ?

L’étreinte de la mort est comme la morsure d’un amant, qui fait mal et qu’on désire.