Une maladie soudaine et grave, qui nous montre tout à coup la mort possible, nous permet en même temps de lutter contre elle, tandis que l’hypocrite santé nous y entraîne, comme une fleuve mène vers la mer.
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- La ligne qui sépare la santé parfaite de la maladie est extrêmement ténue; car la maladie, sa voisine immédiate fond sur elle...
- Le jour où boire et fumer n’existeront plus, on lira sur les murs : Vivre est dangereux pour la santé, avec le numéro de la loi qui le décrète.
- La contagion est donc une invitation à réfléchir. La quarantaine en offre l’occasion. Réfléchir à quoi ? Au fait que nous n’appartenons pas seulement à la communauté humaine. Nous sommes l’espèce la plus envahissante d’un fragile et superbe écosystème.
- A proprement parler, l’homme est fou, comme le corps est malade, par nature; la raison comme la santé n’est en nous qu’une réussite momentanée et un bel accident.
- Et je trouve par expérience que c’est plutôt l’impatience de l’imagination de la mort qui nous rend impatients de la douleur, et que nous la sentons doublement griève de ce qu’elle nous menace de mourir.
- On peut tout dominer : la douleur, la maladie, il n’y a que la mort qui vous échappe... Et encore !
- Aussi bien une vieillesse - Nous menace sur le port, - Qui toute courbe et tremblante - Nous attraine chancelante - La maladie et la mort.
- L’eau est l’élément de la mort jeune et belle, de la mort fleurie, et, dans les drames de la vie et de la littérature, elle est l’élément de la mort sans orgueil ni vengeance, du suicide masochiste.
- La maladie fait trouver du plaisir dans la santé, le mal dans le bien, la famine dans l’abondance, l’épuisement dans le repos.
- Les malheurs qui surviennent, les maladies qui nous troublent, font paraître la vie bien longue.
- La maladie n’est jamais une cause. La maladie est une réponse, une pauvre réponse que l’on invente à une souffrance.
- La santé, c’est ce qui sert à ne pas mourir chaque fois qu’on est gravement malade.
- La vie est une maladie de la mort.
- La maladie est une réponse, une pauvre réponse que l’on invente à une souffrance.
- Quelle autre chose est le temps qu’une route précipitée qui nous conduit continuellement à la mort malgré nous.