Quelle autre chose est le temps qu’une route précipitée qui nous conduit continuellement à la mort malgré nous.
Tradition orale. L’origine indiquée est celle sous laquelle ce proverbe circule. Les proverbes
Quelle autre chose est le temps qu’une route précipitée qui nous conduit continuellement à la mort malgré nous.
Tradition orale. L’origine indiquée est celle sous laquelle ce proverbe circule. Les proverbes
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Cette émulation à inventer des routes plus légitimes vers une mort qu’on l’on a dans sa poche depuis l’âge de raison.
L’existence est une guerre menée contre le temps qui sourit devant notre agonie pour conquérir les contrées de la mort.
Peu importe la vitesse où l’on court, la mort gagne toujours par une longueur.
C’est l’heure de notre mort quotidienne, l’instant où chaque homme aperçoit son destin comme une loi étrangère à sa vie.
On ne se met pas en travers de l’inévitable, c’est courir après la mort.
L’heure s’écoule, ami ; tout fuit, la mort s’avance : Les grands ni les petits n’échappent à ses lois.
On écrit pour tuer le temps, pour tuer la mort, pour se guérir d’être en vie.
L’instant où nous naissons est un pas vers la mort.
Cette imperturbable nature qui nous entoure est muraillée entre deux constantes immuables, la vie écourtée, encerclant la mort à l’infini.
Le deuil est une convalescence. Le repos de l’être absent devient notre propre repos. Il y a de la contagion dans la mort.

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