Avoir 100 ans, c’est entrer dans une terre très peu fréquentée. Je vis sans me faire aucune illusion. Pour moi, le mystère ça n’est n’est pas la mort, c’est la vie.
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La vie est à peine un peu plus vieux que la mort.
À 50 ans, on s’autorise à penser qu’on n’a pas une seule vie, mais plusieurs.
Nous n’avons après tout que quelques années à passer dans ce mystère qu’est la vie. Autant l’éclairer par un peu de beauté, de passion, d’amusement.
La mort n’a rien de tragique. Dans cent ans, chacun de nous n’y pensera plus.
Si la mort est un mystère La vie n’a rien de tendre Si le ciel a un enfer Le ciel peut bien m’attendre…
Il n’y a qu’une immortalité qui vaudrait d’être souhaitée : c’est celle de la vie.
Parce que nous ne savons pas quand nous allons mourir, nous pensons à la vie comme un puit inépuisable. Et pourtant, tout se passe un certain nombre de fois. Et un très petit nombre vraiment.
On compte la durée de la vie par le nombre des années qu’on a vécu, on devrait n’en compter la durée que par l’usage qu’on en fait ; tel meurt à cent ans, qui n’a pas commencé à vivre.
L’histoire géologique nous montre que la vie n’est qu’un court épisode entre deux éternités de mort, et que, dans cet épisode même, la pensée consciente n’a duré et ne durera qu’un moment.
C’est effrayant : être en vie, cela signifie avant tout se demander si oui ou non on sera encore en vie sans une heure.
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