« Quand je me rase, me disait un demi-fou, qui sinon Dieu, m’empêche de me couper la gorge ? »
La foi ne serait, en somme, qu’un artifice de l’instinct de conservation.
Écrivain, 1911-1995 Image : Photographer of Keyston agency/Getty Images before Rivarol Premium. Photo taken in the last years of Cioran's life-in-Ro…, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
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Syllogismes de l'amertume
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Lorsque Théodore parlait, le silence se taisait et quelque chose en moi, quelque chose que je n’avais jamais soupçonné, se mettait à battre, à vivre.
Je suis devenu celui que j’avais si peur de devenir. Un sceptique. Un agnostique – même pas assez croyant pour être athée. Un homme qui pense que le contraire de la vérité n’est pas le mensonge mais la certitude.
Je n’avais découvert qu’une alternative : entrer dans l’esprit du jour et transmettre impitoyablement les vexations, cela, afin d’être « couvert », un mot encore qui venait de reprendre toute sa valeur, ou bien, alors, m’interposer.
Et comment puis-je croire en Dieu alors que, la semaine dernière seulement, je me suis pris la langue dans le ruban d’une machine à écrire électrique ?
Je ne crois pas en Dieu, j’abjure et je renie Toute pensée, et quant à la vieille ironie, l’amour, je voudrais bien qu’on ne m’en parlât plus.
S’il existe un Dieu, qu’il m’indique le chemin ou qu’il m’emporte avec lui, comme ça je n’aurai pas de décisions à prendre, ça m’a toujours effrayée.
L’appétit de savoir naît du doute. Cesse de croire et instruis-toi.
L’esprit du doute, suspendu sur ma tête, venait de me verser dans les veines une goutte de poison ; la vapeur m’en montait au cerveau, et je chancelais à demi dans un commencement d’ivresse malfaisante.
Toute certitude qui se retire de notre conscience la soulage au début, puis l’alourdit d’une nouvelle interrogation.
J’ai étudié la philosophie,
La jurisprudence et la medecine,
Et même, hélas ! La théologie
Laborieusement d’un bout à l’autre.
Et voici que, pauvre fou, avec toute ma science,
Je ne suis pas plus sage qu’auparavant.
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