Le mystère de la mort était entré,...

Leur mariage avait été un poème bizarre et mélancolique. Dès le lendemain de la mort de son protecteur, clotilde était retombée dans la misère.

Tous les héros de roman-feuilleton sont habitués à voir la mort en face. Faut-il croire qu’aucun d’eux ne l’a jamais vue de profil ? C’est peut-être plus effrayant.

Pourquoi après une mort, y a-t-il un espace systématique de mensonge sur la vertu et la valeur du disparu ? Pourquoi ce qui valait avant ne vaudrait-il pas après ?

C’était l’absence de certitude qui les rongeait tous. Savoir, c’était pouvoir clore le chapitre et faire son deuil. Savoir, c’était pouvoir recommencer à vivre.

La vieillesse est la vaseline de la crédulité. Quand la mort frappe à sa porte, le scepticisme saute par la fenêtre.

Il n’était même pas sûr d’être en vie puisqu’il vivait comme un mort.

Les grands chargent leurs sépultures - De cent éloges superflus : - Passant, en peu de mots voici mon aventure : - Ma naissance fut très obscure, - Et ma mort l’est encore plus.

Si le destin existait cela signifierait que tout est écrit par avance. Mais il semblerait que personne ne sache lire...

Et ces deux âmes, soeurs tragiques, s’envolèrent ensemble, l’ombre de l’une mêlée à la lumière de l’autre.

Ce qu’on appelle la vie n’est qu’un bref épisode entre deux grands mystères qui n’en font en fait qu’un seul.

Les paroles d’un homme mort se modifient dans les entrailles des vivants.

O Mort mystérieuse, ô soeur de charité !

Rien n’est plus tragique que de rencontrer un individu à bout de souffle, perdu dans le labyrinthe de la vie.

Les morts, on sait où ils vont, mais les vivants ? Leur éloignement est plus mystérieux que celui des morts.

Sans curiosité on meurt et sans courage on ne vit pas.