Mon père avait vu venir la guerre sans illusion. C’est à lui également que l’on doit, dans la Grande Encyclopédie, les notices sur les fléaux qui ont désolé l’humanité et sur les dates fatidiques, sur l’an mil, la peste, les Huns.
Romancier, 1882-1944 Image : auteur inconnu, Domaine public, Wikimedia Commons Source : Bella (1926)
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La guerre et la maladie, ces deux infinis du cauchemar.
La seule excuse de la guerre, c’est qu’elle correspond à une folie de l’espèce humaine.
Il faut raconter barbarement un âge barbare, et prendre un cœur d’airain, mettre en saillie ce qui domine tout, la brutalité de la guerre, et son rude outil, le soldat.
On parle de la guerre. Nous nous rendons compte qu’on nous a encore une fois bourré le crâne.
La poudre n’est que d’hier, et la guerre est aussi vieille que la race humaine, — malheureusement !
Ce grand art de la guerre, art savant, mais terrible, et pourtant nécessaire, qui guérit quelques maux et nuit à tous les biens.
Certes, la guerre avait été meurtrière au-delà de l’imaginable, mais si on regardait le bon côté des choses, elle avait aussi permis de grandes avancées en matière de chirurgie maxillofaciale.
Ce qu’il est convenu d’appeler la civilisation ne modernise pas la guerre par un involontaire contre-coup, tout au contraire c’est à la guerre qu’elle emprunte les découvertes dont la modernité s’empanache.
Avec le monde a commencé une guerre qui doit finir avec le monde, et pas avant : celle de l’homme contre la nature, de l’esprit contre la matière, de la liberté contre la fatalité.
Je me demande si la guerre n’éclate pas dans le seul but de permettre à l’adulte de faire l’enfant, de régresser avec soulagement jusqu’à l’âge des panoplies et des soldats de plomb.
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