Les mères par leurs soins élémentaires fleurissent les abîmes. Si il y a encore des lions, des étoiles et des saints c’est parce qu’une femme épuisée pose un plat sur la table à midi.
Écrivain, 1951-2022 Image : Vermeer&Velazquez, CC BY-SA 4.0, Wikimedia Commons Source : La Grande Vie (2014)
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Oh ! L’amour d’une mère ! Amour que nul n’oublie ! Pain merveilleux qu’un dieu partage et multiplie ! Table toujours servie au paternel foyer ! Chacun en a sa part et tous l’ont tout entier !
Des doux objets de la tendresse, une épouse et des enfants couronnent la vieillesse.
Grand est le nombre des femmes qui, sous l’ombre d’un voile ou dans celle d’une tente, sont belles. Mais soulève le voile et tu verras la mère de ta mère.
Autrefois les seins d’une femme servaient à nourrir les enfants, aujourd’hui ils servent à nourrir les cinéastes.
Rose, ô pure contradiction, volupté de n’être le sommeil de personne sous tant de paupières.
Toutes les présences à l’œuvre sur terre sont féminines : la mère, la tempête, la passion, la désagrégation, la maladie, la mort. Mais en face d’elles se tient… Un vieillard qui les valait toutes : le temps !
Le paradis de la terre se trouve entre les seins d’une femme, sur le dos d’un cheval, dans les pages d’un livre.
La femme est la reine de la création ; les étoiles se joignent en couronne sur sa tête.
Toute la chair se fait proposition. Comme une plante qu’accable le poids du fruit qu’elle a formé, penche et semble implorer le geste qui la cueille, la femme s’offre.
Si les petits des oiseaux tétaient, avec leur bec pointu, ils feraient très mal aux seins de leurs mamans. C’est pourquoi ils ne tètent pas. Dieu fait bien ce qu’Il fait.
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