Gargouille qui ne cesse de couler, un...

La femme est assez proche de l’Homme, comme l’épagneul breton. À ce détail près qu’il ne manque à l’épagneul breton que la parole, alors qu’il ne manque à la femme que de se taire. Par ailleurs, la robe de l’épagneul breton est rouge feu et il lui en suffit d’une.

La tigresse qui voit enlever sa portée, est moins à redouter qu’une femme irritée.

La femme a plus de sagesse qu’une oie; quand il pleut, elle se met au sec sous un toit.

C’est un soir tendre comme un visage de femme. Un soir étrange, éclos sur l’hiver âpre et dur, dont la suavité, flottante au clair-obscur, tombe en charpie exquise aux blessures de l’âme.

Le rire, comme les essuie-glaces, permet d’avancer même s’il n’arrête pas la pluie.

Voici venir la longue pluie - Qui naquit aux bords de l’automne - Lorsque l’été des vieilles femmes - Mourrait parmi ses chasselas.

Femme de ménage : Métier qui nécessite de se coucher tôt, car plus tôt on est au plumard, plus tard on est au plumeau.

Gai lézard, bois ton soleil ! L’heure ne passe que trop vite, et demain il pleuvra peut-être.

Dans toute vie un peu de pluie doit tomber.

Tiens, c’est vite passé - La pluie viens de cesser - Seule sur ton nez - il y a encore chérie, - une petite goutte de pluie.

Une goutte de pluie, comme un oeil au bout d’une antenne.

Minuit vient de sonner. Musique triste de la pluie sur les carreaux. Le temps coule avec lenteur, grain après grain dans son sablier géant.

La pluie pousse à ruminer ses pensées. On ne regarde pas les autres lorsqu’il pleut; on marche tête baissée, le regard fixé sur les flaques agitées.

La pluie montre ses dents, exige la lumière Mon envie de crier, comme un doigt qu’on déplie, tire, tire les fils du nez de la mercière Qui maigrit mais qui tourne, embobinant la pluie.

Ciel rouge le soir, laisse bon espoir. Ciel rouge le matin, pluie en chemin.