Que l’on ait quinze ans, vingt ans, quarante ans, soixante-quinze ans, c’était toujours la même histoire : cette putain de maladie d’amour qui dévastait tout sur son passage, ces moments de bonheur si fugaces qui exigeaient un prix exorbitant à payer…
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Que Serais-Je Sans Toi (Livre De Poche) (French Edition)
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À vingt ans, la rupture entre le plein et le vide est brutale. On ne sait pas se prévenir de la souffrance. Le bonheur qui nous arrive, on le croit éternel. Puis un jour on s’aperçoit que l’un et l’autre se remplace : la souffrance, le bonheur.
Pour tout bagage on a vingt ans / On a l’expérience des parents / On se fout du tiers comme du quart / On prend l’bonheur toujours en r’tard / Quand on aime c’est pour toute la vie / Cette vie qui dure l’espace d’un cri
Qui sut aimer au temps de la jeunesse, voudrait aimer jusqu’à son dernier jour. Qui sut aimer, même dans sa vieillesse, regrette encor tant doux chagrins d’amour.
Le spectacle insolent d’un couple qui se connaît à vingt ans, s’aime, se l’avoue, se le répète et meurt heureux, remplit d’aigreur la plupart des gens.
On devient rapidement vieux et de façon irrémédiable encore. On s’en aperçoit à la manière qu’on a prise d’aimer son malheur malgré soi.
Quarante-quatre ans, c’est l’âge où l’on commence à ne plus pouvoir espérer vivre le double.
Le temps de la prime jeunesse, un âge rêveur, exalté, durant lequel on poétise la femme, on divinise sa chair inaccessible, on vit dans une attente farouche du miracle amoureux.
La femme a dix-huit ans quand elle est amoureuse, et cent ans si elle n’est plus capable d’aimer.
À cet âge, c’est plutôt le bonheur et la tranquillité qui ont tendance à paraître inconciliables…
Mais non, ma jeunesse est finie…
Adieu, doux rayon qui m’a lui,
Parfum, jeune fille, harmonie…
Le bonheur passait, il a fui !
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