L’hexamètre, pourvu qu’en rompant la césure. Il montre la pensée et garde la mesure. Vole et marche : il se tord, il rampe, il est debout. Le vers coupé contient tous les tons, il dit tout.
Écrivain, 1802-1885 Image : Étienne Carjat, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
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Toute la lyre
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À sa pensée vacillante, mobile, difficile à contenir, difficile à maîtriser, l’homme intelligent impose la même rectitude qu’un faiseur de flèches à une flèche.
Il y a dans le regard du désordre cette hirondelle de menthe et de genêt qui fond pour toujours renaître dans le raz-de-marée de ta lumière.
La pensée d’une femme est douée d’une incroyable élasticité : quand elle reçoit un coup d’assommoir, elle plie, paraît écrasée, et reprend sa forme dans un temps donné.
La force de la chaîne est dans le maillon.
La douleur, c’est comme un boomerang. Si on essaie de l’envoyer loin de soi, elle nous revient en pleine tête.
Le concertina, c’est l’instrument de l’alternance par excellence. Quand on appuie à droite, ça souffle à gauche, et quand on appuie à gauche, ça siffle à droite. Et à l’intérieur… c’est du vent !
Monter, grimper… Mais se hisser ? Oh ! Combien c’est difficile. Le coup de reins lumineux, la rasante force qui jaillit de son terrier et, malgré la pesanteur, délivre l’allégresse.
À force de péter trop haut, le cul prend la place du cerveau.
Dans la tanière du lion aveugle, il y a toujours un os à ronger.
Alors, quand vous croisiez un clébard sautillant comme une danseuse et tenant dans sa gueule un cubitus de poilu, votre sang ne faisait qu’un tour. Vous aviez envie de comprendre.
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