Rien n’était si gai que son humeur : il entendait la raillerie et il aimait à railler ; il y brillait même, et il avait le talent de l’épigramme.
Écrivain, 1712-1778 Image : Maurice Quentin de La Tour, Domaine public, Wikimedia Commons Rien n’était si gai que son humeur : il entendait la raillerie et il aimait à railler ; il y brillait même, et il avait le talent de l’épigramme.
Écrivain, 1712-1778 Image : Maurice Quentin de La Tour, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
Source vérifiée
Les Confessions (1765), Texte entier
Le texte original diffère de quelques mots.
… Jamais il ne gênait personne, ni ne supportait la gêne; il brusquait les gens qui, par politesse, voulaient le gêner. Il était emporté sans être boudeur. Je l’ai vu souvent en colère, mais je ne l’ai jamais vu fâché.Rien n’était si gai que son humeur: il entendait la raillerie et il aimait à railler; il y brillait même, et il avait le talent de l’épigramme.Quand on l’animait, il était bruyant et tapageur en paroles, sa voix s’entendait de loin; mais tandis qu’il criait, on le voyait sourire, et tout à travers ses emportements, il lui venait quelques mots plaisants qui faisaient éclater tout le monde. …
Texte du domaine public, transcription Wikisource (CC BY-SA).
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Son sourire, même moqueur, était… Allait bien avec le paysage…
Il avait le visage extasié, ensoleillé, fendu par un sourire de bonheur.
Il avait, tout léger qu’il était et sans que cela coutât rien à sa gaieté, une certaine façon d’être, imposante, digne, honnête et bourgeoisement altière ; et son grand âge s’y ajoutait.
C’était quelqu’un d’ouvert, d’heureux, d’épanoui et de confiant, qui croyait en la bienveillance divine, la sainteté du mariage, et la bonté innée de la nature humaine. Sa stupidité ne s’arrêtait pas là.
Il l’aimait bien mais à petites doses. Il fractionnait son cœur comme des parts de gâteau.
Il avait pour lui le respect d’un homme qui a pesé la vie dans tous les trébuchets du mépris et qui trouvait que rien n’est plus beau, après tout, que la force humaine écrasée par la stupidité du destin.
Son bonhomme était un cavaleur de première : main au cul, haleine fraîche, œil de velours…
C’était un joueur de la grande espèce, un homme dont la vie (véritable fantasmagorie d’ailleurs) n’avait de signification et de réalité que quand il tenait des cartes…
Une sorte de poésie se dégageait de tout son être, qui venait, je crois, de ce qu’il se sentait faible et cherchait à se faire aimer.
C’était donc ça le bonheur. On ne l’a pas vu venir. On l’a juste entendu s’en aller…

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