Le bombardement chimique qui se poursuivait dans ses veines, via la petite boîte magique, c’était son petit Hiroshima personnel. On n’aurait pas cru, à la voir, mais il y avait une guerre en elle. Et la guerre, ça dévaste.
ÉcrivaineSource : Ma mère, le crabe et moi (2015)
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La bombe était peut-être le destin de la physique, son avilissement, son triomphe et sa perte. Elle est aussi une énigme passionnante.
Les tirs de barrage, le ronflement des avions, le sourd éclatement des bombes, lui martelaient le crâne.
La guerre est une affaire de ruse.
Si on mettait du mercurochrome dans les bombes, ç soignerait déjà les premiers blessés. Ce n’est pas de très bon goût, je sais ; mais la guerre, ce n’est pas de très bon goût non plus.
Je me suis consolé dans les bras de la guerre… Une maîtresse terrible qui ne s’envoie en l’air que dans le sang et les ruines.
La guerre essaya de nous tuer durant le printemps. (…) Nous mangions, et la guerre jeûnait, se nourrissant de ses propres privations. Elle faisait l’amour, donnait naissance, et se propageait par le feu.
Les guerres se gagnent par les petits détails.
On parle de la guerre. Nous nous rendons compte qu’on nous a encore une fois bourré le crâne.
La guerre n’est peut-être que la revanche des bêtes que nous avons tuées.
Un instant de tendre abandon ne diffère d’un attentat à la pudeur que par l’absence de gendarme.
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