« Un seul être vous manque et tout est dépeuplé. » La grande chance de cette nunucherie pour passer à la postérité a été de se limiter à douze syllabes. Les prosateurs, eux, font toujours trop long.
Écrivain Image : JB Charpentier, CC BY-SA 3.0, Wikimedia Commons Partager sur
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Auto-psy d'un bon vivant
Le texte original diffère de quelques mots.
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Ce qui manque aux orateurs en profondeur, ils vous le donnent en longueur.
Les mots ne suffirent plus. À force de tout se passer en mots, le plaisir restait en suspens, on s’énervait à attendre l’essentiel. Il fallait aller plus loin. Quel bonheur de s’approcher coûte que coûte de ce paroxysme !
Tout ouvrage de génie, épique ou didactique, est trop long, s’il ne peut être lu dans un jour.
Et puis, il y a ceux que l’on croise, que l’on connaît à peine, qui vous disent un mot, une phrase, vous accordent une minute, une demi-heure et changent le cours de votre vie.
La politique ? Une colonne, deux phrases, un gros titre ! Et tout se volatilise ! La tête finit par vous tourner à un tel rythme sous le matraquage des éditeurs, diffuseurs, présentateurs, que la force centrifuge fait s’envoler toute pensée inutile, donc toute perte de temps !
L’absence prolongée de câlins, ça vous aigrit un homme.
Curieuse entreprise, d’écrire des souvenirs. On tire sur le fil, et on ne sait pas ce qui va en sortir. Comme ces illusionnistes qui extraient de leur bouche, suspendus en guirlande, une fleur, une lame de rasoir, une ampoule allumée, un petit lapin…
Là où il y a trop, il manque quelque chose.
Le texte, au théâtre, c’est encore ce qu’il y a de moins important. Ils n’entendent qu’une phrase sur deux.
Trop de morceaux de musique finissent trop longtemps après la fin.
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