La mort n’éteint pas la musique, n’éteint pas les roses, n’éteint pas les livres, n’éteint rien.
Écrivain, 1951-2022 Image : Vermeer&Velazquez, CC BY-SA 4.0, Wikimedia Commons La mort n’éteint pas la musique, n’éteint pas les roses, n’éteint pas les livres, n’éteint rien.
Écrivain, 1951-2022 Image : Vermeer&Velazquez, CC BY-SA 4.0, Wikimedia Commons Partager sur
Source secondaire
Un assassin blanc comme neige, p. 12
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Pas de mariage sans pleurs, pas de mort sans chant.
La mort n’est que la mort ; on ne signifie rien par sa mort mais on la subit.
On n’invite pas la mort, elle s’impose.
La mort ? Sans importance. La vie ? Sans importance. Ce qu’il faut c’est vaincre.
Sans curiosité on meurt et sans courage on ne vit pas.
C’est la vie, et non point la mort, qui divise l’âme du corps.
La mort ne change pas une vie en destin. Mourir ne referme pas le livre à sa dernière page, texte enfin déchiffrable.
Ce qui vient après la mort est futile.
La mort n’a rien de tragique. Dans cent ans, chacun de nous n’y pensera plus.
La mort n’est rien, elle est sans cesse derrière vous, elle est la poussière de vos semelles. La vie est devant, toujours devant, allez à elle, ne vous retournez jamais.

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