L’hiver est un printemps qui s’ignore.

Le printemps est la période de l’année où c’est l’été au soleil et l’hiver à l’ombre.

Un écrit lié au temps est comme un sentier dans la neige : on ne s’en sert qu’en hiver; le printemps l’emporte et en été il n’existe plus, on n’en a pas besoin, alors on l’oublie.

Le printemps est venu : comment, nul ne l’a su.

La fantaisie est un perpétuel printemps.

L’automne est le printemps de l’hiver.

Le printemps maladif a chassé tristement - L’hiver, saison de l’art serein, l’hiver lucide.

Le sentiment d’attente ne s’ajuste qu’au seul printemps. Avant lui, après lui nous escomptons la moisson, nous supputons la vendange, nous espérons le dégel. On n’attend pas l’été, il s’impose; on redoute l’hiver.

Le printemps a des fleurs dont le parfum m’ennuie, l’été promet, l’automne offre ses fruits, d’aspects Irritants; l’hiver blanc, même, est sali de suie.

Certains disent qu’ils se portent mal au printemps, en été, en automne ou en hiver, la vérité c’est qu’ils ne se portent pas bien eux-mêmes.

Dans l’âme unie à Dieu, c’est toujours le printemps.

J’avance dans l’hiver à force de printemps.

Le printemps naît chaque fois que rit une jeune fille et meurt chaque fois que pleure un enfant.

L’habituel défaut de l’homme est de ne pas prévoir l’orage par beau temps.

Gardons-nous, pourtant, de trop céder à la tentation de la généralisation. Dans la pire des époques, sous la condition la plus vile, la femme a vu chaque année naître le printemps.

Le printemps vient, paré de verdure et couronné de fleurs, pour le grand rite de l’amour.