Dire que j’ai gâché des années de ma vie, que j’ai voulu mourir (…) pour une femme qui ne me plaisait pas, qui n’était pas mon genre.
Écrivain, 1871-1922 Image : Otto Wegener, Domaine public, Wikimedia Commons Attribution non vérifiée, l’œuvre d’origine n’a pas été retrouvée. Vous connaissez la source ?Comment nous vérifions
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Les regrets ne feront pas de moi un homme, alors je mourrai femme, de chagrin.
Je vivais en homme qui désire la mort mais n’a pas le courage de se la donner.
Ce n’est pas tant la mort, mais sa crainte, qui sans cesse me tue, me sauve et me défend d’une femme cruelle et basse.
Pouvais-je souffrir qu’une femme fût perdue pour moi sans l’être par moi ?
Qu’entre l’erreur et le mensonge. Car je confonds la vie, la mort, l’inexistence qui me rongent. Oh, naître enfin ! Tirage au sort.
Au cours de mes destins j’abandonnais ma vie.
Ma mort est comme une sentinelle, lasse de tout ce qu’elle a pris.
Bien plus tard, on m’accusa d’être trop masculine pour une femme. Mais c’est là la conclusion que je tire de ma vie entière : pour survivre en ce bas monde, mieux vaut pour la femme être un homme comme les autres.
S’il n’existait pas d’êtres ou de valeurs pour lesquels je sois en quelque façon prêt à risquer cette vie, je serais un pauvre homme.
Mais qui donc a dit qu’il est plus facile de mourir pour la femme qu’on aime que de vivre avec elle ?
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