Les regrets ne feront pas de moi...

Ne dis pas à l’amour : plus tard. L’avenir est fait de hasards.

Pouvais-je souffrir qu’une femme fût perdue pour moi sans l’être par moi ?

Souffrir par l’abandon d’une femme, mes larmes coulent encore.

Je suis une innocente victime de l’augmentation de l’espérance de vie. Au Moyen Age, je n’aurais pas eu le temps de tromper ma femme.

Rien n’embellit autant une femme que la tristesse.

Je lègue tous mes biens à mon épouse, à condition qu’elle se remarie. Ainsi, il y aura tout de même un homme qui regrettera ma mort.

Si ma femme doit être veuve un jour, j’aimerais mieux que ce soit de mon vivant.

Dès ce moment, le doux espoir a remplacé la cruelle inquiétude. J’aurai cette femme, je l’enlèverai au mari qui la profane, j’oserai la ravir au Dieu même qu’elle adore.

Tout homme qui se remarie ne mérite pas la chance qu’il a eue de perdre sa première femme.

Ce n’est pas tant la mort, mais sa crainte, qui sans cesse me tue, me sauve et me défend d’une femme cruelle et basse.

Mais qui donc a dit qu’il était plus facile de mourir pour la femme qu’on aime, que de vivre avec elle ?

On pardonne tout à la femme qu’on aime. C’est cela qui rend l’amour si étouffant.

Dire que j’ai gâché des années de ma vie, que j’ai voulu mourir (...) pour une femme qui ne me plaisait pas, qui n’était pas mon genre.

Si je vois venir la mort, j’aurai la politesse d’être assez odieux pour qu’on ne me regrette pas trop.

Rien n’est plus étranger à la femme que la mort.