Ces vols n’avaient que le vol pour mobile. Il ne s’y mêlait ni lucre ni goût du fruit défendu. Il suffisait de mourir de peur. Les enfants sortaient des magasins où ils entraient avec l’oncle, les poches pleines d’objets sans valeur.
Poète, 1889-1963 Image : Agence de presse Meurisse, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
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Les enfants terribles
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À la suite d’un drame qui a entraîné la mort de deux cents personnes et la destruction d’une ville entière, il est si facile d’oublier un simple détail : nous étions des enfants. Des enfants qui s’efforçaient de faire de leur mieux…
Ceux qui volent des enfants pour en faire le trafic sont pires que de la merde. Et la merde n’a pas de remords. La merde remet pas en liberté un gamin après l’avoir capturé. Si ça vient à se trouver en difficulté, ça tue.
Mon père restait silencieux même dans ces moments où il fallait s’exclamer et rire. Comme dans les rues de la promenade, comme au jardin, son regard semblait détourné du lieu proche, cherchant ailleurs. Son destin, une enveloppe restée vide. Cette vie, une page blanche.
La seule raison pour laquelle les gens verrouillent les portières de leur voiture quand Obama passe, c’est qu’ils ont peur de les taxer à mort.
C’était un vain profit que celui qui ne requérait ni art, ni amour, ni temps, industrie et patience : un tel profit était voué à se perdre sans utilité ; né d’un gâchis, en gâchis il retournerait.
Une fois de plus, nos valises cabossées s’empilaient sur le trottoir ; on avait du chemin devant nous. Mais qu’importe : la route, c’est la vie.
C’était donc ça, la mort. Quand les mouches se posent sur nous et qu’on ne peut plus les chasser.
C’était ça, la jeunesse, songea-t-il, des rêves, des illusions, la vie présentée comme un chatoyant mirage… une publicité clinquante vendue par une agence de voyages pour un séjour qui se révélerait très éloigné du prospectus. Et aucun bureau des réclamations en vue.
Ils arrivèrent dans un pré Tout bordé de ruisseaux, de fleurs tout diapré, Où maint mouton cherchait sa vie, Séjour du frais, véritable patrie Des zéphirs. Le lion n’y fut pas ; qu’à ces gens Il se plaignit d’être malade.
Les touristes ont horreur de regarder. L’appareil regarde pour eux. Quand ils ont fait clic-clac, ils sont apaisés, ils ont amorti leur voyage. Les piles de photos qu’ils conservent sont autant de diplômes certifiant qu’ils se sont déplacés.
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