Une vie humaine paraît presque toujours incomplète. Elle est comme un fragment isolé dans un long message dont elle ne nous livre qu’une faible partie, souvent indéchiffrable.
Écrivain, 1900-1998Une vie humaine paraît presque toujours incomplète. Elle est comme un fragment isolé dans un long message dont elle ne nous livre qu’une faible partie, souvent indéchiffrable.
Écrivain, 1900-1998Partager sur
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Varouna
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Poussée à de certaines limites, la vie se passe derrière la porte du silence. L’aventure trop forte nous saisit, nous submerge, nous transforme, s’accomplit si intimement, si totalement en nous, qu’elle se met à exister à notre place, nous dispensant de toute parole, de toute plainte.
L’univers de la vie intime est illimité. Nous ignorons où le cœur nous mène et la portée d’une émotion.
Il me semble que l’existence humaine n’est guère plus qu’un croquis, esquissé sur le Temps, sans grande réflexion, avec peu de soin, ni aucun sens du dessin.
O misère de nous ! Notre vie est si vaine qu’elle n’est qu’un reflet de notre mémoire.
La plupart des gens sont enfermés dans une existence solitaire, une vie restreinte par le manque d’imagination des limites que ne connaissent pas les lecteurs.
Dans la vie, rien ne se résout ; tout continue. On demeure dans l’incertitude ; et on restera jusqu’à la fin sans savoir à quoi s’en tenir ; en attendant, la vie continue, continue, tout comme si de rien n’était.
Peut-être la vie n’est-elle qu’une série d’expériences, inexplicables même pour soi ?
La vie de l’homme n’est qu’une succession d’espoirs vains et de peurs sans fondement.
La vraie vie est si souvent celle qu’on ne vit pas.
La vie est une phrase interrompue.

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