Si la vie apporte des déboires, on s’en console, car la vraie vie est ailleurs, non pas dans la vie même, ni après, mais au dehors, si un terme qui tire son origine de l’espace a un sens en un monde qui en est affranchi.
Écrivain, 1871-1922 Image : Otto Wegener, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
Source vérifiée
Proust par lui-même. [Présenté par] Claude Mauriac
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C’est là, dans le va-et-vient des jours et le fouillis des non-dits, que la vie perd le sens des choses profondes et se réfugie dans le superficiel et le faux-semblant.
La vie, alors c’est soi, soi-même, soi seul. On trouve en soi les limites de son propre territoire ; toute la raison d’être, d’exister, réside là, uniquement là.
Peu importent les distances : la vie se charge de les anéantir et le temps ne connaît pas l’espace.
La vie n’a pas de sens. Mais nous lui donnons un sens pendant que nous existons.
L’univers de la vie intime est illimité. Nous ignorons où le cœur nous mène et la portée d’une émotion.
Poussée à de certaines limites, la vie se passe derrière la porte du silence. L’aventure trop forte nous saisit, nous submerge, nous transforme, s’accomplit si intimement, si totalement en nous, qu’elle se met à exister à notre place, nous dispensant de toute parole, de toute plainte.
Nous nous accoutumons à la manière dont les choses se présentent, à l’aspect quotidien de la vie et une sorte de poussière, ou de voile, obscurcit notre vision, et la véritable nature miraculeuse de la vie sur Terre nous échappe.
Qui n’a pas rêvé, à un moment donné, d’effacer la vie ? L’embêtant c’est que la vie, il faut la vivre à la file. Ça commence et, à partir de là, ça tire du long jusqu’à la fin. On ne peut pas choisir.
La vraie vie est si souvent celle qu’on ne vit pas.
La vie sur la terre est une situation de contrainte, de rationnement.
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