Je me traîne sur les mains, n’ayant plus de jambes, car une vieille femme qui a peur, ce n’est rien et pas même un enfant.
Dramaturge, 525-456Source : L’Orestie (458 av. J.-C.), Les Euménides
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Je préfère mourir debout que vivre à genoux.
Je ne suis plus qu’une vieille bûche vermoulue et pourrie gisant sur le rivage du temps, d’où le ressac m’emportera bientôt. Et nul ne pleurera ma disparition.
Mon Dieu ! Que la vieillesse est donc un meuble inconfortable !
C’est du vide, c’est l’immuable, c’est l’immobile. Parfois, les gens regardent leurs parents et se disent : « Cet homme, cette femme, c’est moi en vieux, voilà comment je serai plus tard. » Mon père, c’est moi en mort.
Qu’on soit petit ou grand, c’est terrible d’être seul et d’avoir peur, vieux, c’est pire encore.
On ne pardonne pas à une femme de vieillir. Je veux partir debout. Je ne veux pas faire pitié. On s’accroche parce que c’est une drogue très puissante, la scène. Je ne veux pas partir trop tard. Il faut partir avant qu’il soit trop tard.
La femme sans l’homme est comme un cheval désentravé.
Je ne vais pas passer la vie avec un bras attaché derrière mon dos.
Si je ne sentais pas ma misère, comment pourrais-je sentir ma joie qui est fille aînée de ma misère et qui lui ressemble à faire peur ?
Ce corps m’enveloppe mais ne me contient pas.
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