Plus que tout au monde, j’ai cru aimer le musée du Trocadéro, les marais d’Aigues-Mortes, de Ravenne et de Venise, les paysages de Tolède et de Sparte, mais à toutes ces fameuses désolations, je préfère maintenant le modeste cimetière lorrain où, devant moi, s’étale une conscience profonde.
Écrivain, 1862-1923Partager sur
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Pages Lorraines
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Ah ! Quelle nécropole que le cœur humain ! Pourquoi aller aux cimetières ? Ouvrons nos souvenirs, que de tombeaux !
Ce ne sont point les lieux où un grand homme est né et où il est mort qu’il faut visiter pour lui rendre hommage. Ce sont les lieux qu’il admirait entre tous…
Autrefois je voyais à travers l’écran des arts existants. J’allais au Louvre pour voir des peintures et des sculptures du passé et je les trouvais plus belles que la réalité. J’admirais plus les tableaux que la vérité.
Aujourd’hui que je regrette encore mes chimères sans les poursuivre, je veux remonter le penchant de mes belles années : ces Mémoires seront un temple de la mort élevé à la clarté de mes souvenirs.
En littérature, Voltaire a laissé un de ces monuments dont l’aspect étonne plutôt par son étendue qu’il n’impose par sa grandeur.
L’affaire la plus importante de la vie, c’est d’avoir de belles funérailles.
J’ai plus de vie passée à regarder la terre, l’eau, les nuages, les murs, les outils, que les visages. Et je les aime.
J’aime les ragoûts littéraires fortement épicés, les œuvres de décadence où une sorte de sensibilité maladive remplace la santé plantureuse des époques classiques. Je suis de mon âge.
Ne vante pas mon bonheur tant que je ne serais pas au cimetière.
Si je ne mettais pas un disque ou la radio, c’était le silence, le calme des cimetières, et je retournais toujours voir les livres… Je creusais là-dedans comme un archéologue.
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