A Paris, quand on croise une femme dans la rue et qu’on la regarde, on commet presque une infidélité. Regarder une française et être vu par elle, on dirait qu’on ébauche un roman d’amour !
Dramaturge, 1885-1957 Image : Studio Harcourt, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
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Théâtre, je t'adore
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Tout le monde prétend aimer ; mais, au fait, qui est-ce qui aime ? S’il fallait croire tous ceux qui se disent amoureux, tous les soirs la moitié de Paris serait ivre d’amour pour l’autre moitié de cette ville fortunée. Hélas ! Que n’est-ce vrai !
En amour, être français, c’est la moitié du chemin.
La France est souvent trompée mais comme une femme l’est, par des idées généreuses, par des sentiments chaleureux dont la portée échappe d’abord au calcul.
Une femme c’est un portrait dont l’univers est le lointain A Paris nous changions de quartier comme on change de chemise De la femme vient la lumière et le soir comme le matin Autour d’elle tout s’organise.
Paris ! Paris outragé ! Paris brisé ! Paris martyrisé ! Mais Paris libéré !
Curieuse langue française, et prophétique, qui fait commencer l’amour comme la guerre par une déclaration !
Tout ce que je puis dire, c’est qu’il est possible à Paris qu’une femme de ménage apprécie Braque, mais je n’oserais en dire autant d’une duchesse à Londres.
A Paris, lorsque Dieu y plante une jolie femme, le diable, en réplique, y plante immédiatement un sot pour l’entretenir.
L’honnête homme à Paris ment dix fois par jour, l’honnête femme vingt fois par jour, l’homme du monde cent fois par jour. On n’a jamais pu compter combien de fois par jour ment une femme du monde.
En France, quand un homme explique longuement quelque chose à une femme, c’est d’abord pour coucher avec elle.
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