Un moustique dure une journée, une rose...

Alors, il sait que la loi du monde pourrait ainsi se formuler : «l’amour dure trois ans».

Moi, mon amour, il a un petit a mais de grandes envolées; il ne dure pas très longtemps mais au moins, quand il est là on le sent passer.

Tu as vingt ans, tu déconnes un brin et quand tu te réveilles, tu en as trente. C’est fini, plus jamais ton âge ne commencera par un deux.

La rose et moi différons d’une chose : Un soleil voit naître et mourir la rose, mille soleils ont vu naître m’amour, dont l’action jamais ne se repose. Que plût à Dieu que telle amour enclose, comme une fleur, ne m’eût duré qu’un jour.

Il y a ici un vieux chat qui ne joue plus, qui ne fait plus le gros dos et qui se sauve, quand il voit un enfant : voilà l’expérience.

Le chat ronronne le présent. Le chat est toujours dans aujourd’hui... Le chat mijote et ne bout jamais. Le chat est un animal concentré, un poêle à combustion lente.

Plus vieux que l’an dernier de douze mois, toujours plus seul, plus accablé du poids Des jours perdus dans mon âme marrie, manteau couleur de la feuille flétrie, dans la forêt j’erre comme autrefois, quand vient Novembre.

Pour l’amour, un mois est un siècle de fermentation; les pensées, les désirs, les exigences errent, changent, se combattent les uns les autres.

La mort fauche sans cesse (la plante et l’insecte meurent à la fin de l’été, l’animal et l’homme au bout de quelques années), et pourtant les végétaux, les animaux, les insectes et les hommes continuent toujours d’exister, toujours recommencés.

La vie d’un roman est le plus souvent de trois mois, tandis qu’un livre de poèmes, on le prend, on le lit, on le laisse, on le reprend, ça dure longtemps, très longtemps...

Écrire une vie entière en très peu de temps. Écrire, en quelques semaines, en quelques mois, une vie écrite par un homme pendant toute sa vie.

Les femmes d’un certain âge deviennent folles pour un rien, une piqûre de moustique sur une fesse gonflée d’amertume, un amant refroidi ou une ménopause lente à se déclarer.

Un bel amour parfois, visite le déclin de la vie, comme ces papillons qui balancent à travers le soir, leurs ailes.

Bonne année : Charmante coutume, qui fait qu’un jour par an, on souhaite bonheur, santé, prospérité et longue vie à des gens que, les trois cent soixante-cinq autres jours, on laissera - s’ils n’ont pas trop mauvaise haleine - crever la gueule ouverte.

Un printemps meurt, en vient un autre Et tout change, et tout est pareil Le bonheur n’est pas le nôtre Pas plus que le soleil Écoute, écoute dans le monde Cet orchestre de coeurs battants De partout ils se répondent Depuis combien de temps ?