Plus vieux que l’an dernier de douze mois, toujours plus seul, plus accablé du poids Des jours perdus dans mon âme marrie, manteau couleur de la feuille flétrie, dans la forêt j’erre comme autrefois, quand vient Novembre.
Source : Poèmes et Rondeaux (1924), De la tristesse de Novembre
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J’ai vécu assez longtemps : et le chemin de ma vie se perd dans les feuilles jaunies et séchées.
Je ne suis plus qu’une vieille bûche vermoulue et pourrie gisant sur le rivage du temps, d’où le ressac m’emportera bientôt. Et nul ne pleurera ma disparition.
L’an vieux est mort, vive l’an neuf. Puisse cette nouvelle année amener plus de bien que de mal pour le monde ; et m’aider à remplir mieux mes devoirs.
La douceur de ce monde, elle est toute goûtée. La jeunesse n’est plus : un fleuve à l’horizon. Avril et Mai sont loin, l’été lui-même est loin, et je ne suis plus rien, je n’aime plus à vivre.
Les sanglots longs Des violons de l’automne Bercent mon cœur D’une langueur monotone.
L’âge me pousse vers la prose, l’âge chasse la folle rime, que, je l’avoue en soupirant, je courtise moins ardemment.
Vieillir. La vie qui s’étire tristement.
Hier encore j’avais vingt ans, je caressais le temps et je jouais de la vie comme on joue de l’amour, et je vivais la nuit sans compter sur mes jours qui fuyaient dans le temps.
Les clous, les sociétés, les sentiments peuvent se rouiller à la longue. Pas ma mère. Elle était un arbre, cerclé dans une cour de prison, mais que le moindre souffle de printemps pouvait faire bourgeonner et fleurir avec luxuriance.
Soixante-trois ans. Vouloir la vie comme si j’en avais trente. Un sac à dos épuisant. Des bouts de santé qui foutent le camp. Être au mieux avec la mémoire. En couleurs ou noir et blanc. Selon le bouleversement.
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