Je n’imagine plus le terme de mon existence comme l’effrayant passage dans le néant, mais comme le délicieux moment où j’arrêterai enfin de régler des factures. Certaines lassitudes aident à dédramatiser.
Écrivain Image : JB Charpentier, CC BY-SA 3.0, Wikimedia Commons Partager sur
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L'Almanach 2009 Des Grosses Tetes
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La vie commence à ne plus m’intéresser, j’ai d’ailleurs songé quelques fois à me supprimer, n’y renonçant que faute de courage.
Je ne suis plus qu’une vieille bûche vermoulue et pourrie gisant sur le rivage du temps, d’où le ressac m’emportera bientôt. Et nul ne pleurera ma disparition.
Ma vie est faite de virages.
Qu’entre l’erreur et le mensonge. Car je confonds la vie, la mort, l’inexistence qui me rongent. Oh, naître enfin ! Tirage au sort.
Le temps du bonheur est passé comme un éclair ; celui des disgrâces commence, sans que rien m’aide à juger quand il finira.
J’ai l’impression d’être un vase qui fuit : l’orgueil, la dignité, le courage coulent par toutes mes fissures. Seule demeure la terreur. Une terreur qui me dévore, qui m’aveugle.
Le manque d’argent est tellement le mystère de ma vie que, même lorsque je n’en ai pas du tout, il a l’air de diminuer. Le manque d’argent est la forme de ma captivité.
Les questions d’argent qui m’exaltaient naguère me dépriment aujourd’hui.
J’ai compris que quoi qu’on fasse, au fond, on perd son temps, alors autant choisir la folie.
Avant, l’argent coulait à flot, maintenant j’éponge mes dettes.
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