Qu’est-ce que c’est, aimer. Ce n’est pas s’enfermer dans la même maison, s’étouffer dans la même parole, s’assombrir dans la même histoire. Ce n’est pas remplir un vide, effacer une distance.
Écrivain, 1951-2022 Image : Vermeer&Velazquez, CC BY-SA 4.0, Wikimedia Commons Source : La merveille et l’obscur (1991)
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L’amour, c’est comme la foudre : on n’en est nulle part à l’abri.
Il n’est pas d’amour qui résiste à l’absence.
L’amour d’ordinaire est chassé de la maison par l’avarice.
L’amour est une porte étroite où l’on ne passe qu’à deux, mais jamais en même temps.
Toujours l’amour longe l’abîme. Tu ne le sais pas. Je ne veux pas que tu tombes.
Je crois bien que c’est ça le vrai amour : avoir l’impression d’être dans sa vie, pas à côté. Au bon endroit. Ne pas avoir besoin de se forcer, de se tortiller pour plaire à l’autre, rester comme on est.
Celui qui aime n’a pas besoin de comparer : quand la comparaison entre par la porte, l’amour sort par la fenêtre.
L’amour c’est comme un appétit déréglé qu’on se sent pour un mets plutôt que pour un autre, sans en pouvoir rendre la raison.
On ne se fatigue pas de quelqu’un, en fait, on se fatigue d’aimer. D’éprouver de l’amour. Cela s’appelle l’expérience.
L’amoureux sur le chemin qui conduit à la case de la femme aimée n’entend pas le grondement du tonnerre.
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