L’amour est assommant quand on n’aime plus. Tout ce temps perdu.
Écrivaine, 1908-1986 Image : Moshe Milner, CC BY-SA 3.0, Wikimedia Commons L’amour est assommant quand on n’aime plus. Tout ce temps perdu.
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L’amour fait passer le temps et le temps fait passer l’amour.
L’amour est de tous les instants ou n’est pas. Une minute de dispersion et tout le charme est rompu.
Mais l’amour, c’est autre chose. L’amour ne laisse aucun répit. L’amour est insomniaque. L’amour est une démultiplication. L’amour est rapide. L’amour, c’est demain. L’amour est un tsunami. L’amour est rouge sang.
Ce n’est pas aimer que d’aimer pour quelques jours : l’amour qui ne s’accroît pas de jour en jour est une passion misérable.
L’amour est un combat perdu d’avance.
Ce qui rend malheureux en amour, c’est moins de ne pas être aimé quand on aime, que d’être encore aimé quand on n’aime plus.
La tragédie de l’amour tient à ce qu’il n’échappe pas à la dimension temporelle. Quand on partage la vie d’un être aimé, il y a une cruauté toute spéciale à constater combien nos anciennes amours nous sont devenues indifférentes.
La fuite en amour ne vaut que pour celui qui a cessé d’aimer.
Il n’y a rien de plus éblouissant qu’un amour qui éclôt.
Quand nous aimons trop, il est malaisé de reconnaître si l’on cesse de nous aimer.

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