Mais l’amour, c’est autre chose. L’amour ne laisse aucun répit. L’amour est insomniaque. L’amour est une démultiplication. L’amour est rapide. L’amour, c’est demain. L’amour est un tsunami. L’amour est rouge sang.
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- Ce n’est pas aimer que d’aimer pour quelques jours : l’amour qui ne s’accroît pas de jour en jour est une passion misérable.
- L’ardeur ne se mesure pas à la quantité de fois de faire l’amour; l’amour est tout le long des jours, dans la quiétude du silence, dans le sourire, le ton de la voix, dans l’absence, l’éloignement.
- Qu’est l’amour ? Ce n’est pas demain; Coeur joyeux veut rire à l’instant; De l’avenir nul ne sait rien; Attendre fait mince profit; Viens donc, un baiser, belle de vingt ans, jeunesse ne saurait durer.
- Encore une histoire d’amour impossible ? - Non, l’histoire de l’amour que nous sommes et que nous portons. Aimer en donnant, aimer en recevant, aimer en fermant une porte pour aussitôt en ouvrir une autre.
- L’amour est un acte trop lucide, son passage dans la vie ne déchire-t-il pas des années d’habitude, parfois, ne chasse-t-il pas tout un passé ?
- L’amour n’est donc pas une condition inévitable de la vie, il n’en est qu’une circonstance, un désordre, une époque... Que dis-je ? Un malheur ! Une crise...
- Quand l’amour arrive, la raison s’enfuit aussitôt. Elle ne peut cohabiter avec la folie de l’amour. L’amour n’a rien à faire avec la raison.
- L’amour est de tous les instants ou n’est pas. Une minute de dispersion et tout le charme est rompu.
- En réalité, dans l’amour il y a une souffrance permanente, que la joie neutralise, rend virtuelle, ajourne, mais qui peut à tout moment devenir ce qu’elle serait depuis longtemps si l’on n’avait pas obtenu ce qu’on souhaitait, atroce.
- Je n’ose plus me flatter d’une réponse; l’amour l’eût écrite avec empressement, l’amitié avec plaisir, la pitié même avec complaisance : mais la pitié, l’amitié et l’amour sont également étrangers à votre coeur.
- La femme est amour. Et l’amour est la plus belle tuile qui puisse tomber sur quelqu’un. Avant l’amour, y a pas grand-chose. Après l’amour, il reste plus rien.
- A vingt ans, l’amour est inconditionnel, irraisonné, passionné. On le croit éternel, on n’imagine pas qu’il puisse s’arrêter. Les certitudes sont vissées au corps, les promesses s’additionnent aux projets.
- L’amour est le paroxysme à la fois de la joie et de la douleur. J’avoue que, dans les périodes de tourment, je peux hurler à la mort, mais toujours en me cachant.