La vie est un long fleuve tranquille. Ce sont les rives qui sont dangereuses. Il ne faudrait jamais aborder.
Source : N’avouez jamais, on pourrait vous croire, Voix d’encre n° 34 (mars 2006)
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L’eau des fleuves est la dernière eau qui s’en va et la première qui arrive. Ainsi va le temps présent. Une vie bien remplie est longue.
La mort de l’eau est plus songeuse que la mort de la terre : la peine de l’eau est infinie.
La vie est une longue blessure qui s’endort rarement et ne se guérit jamais.
Jamais l’eau ne manque l’ancien chemin de son cours.
Solitaires, nous ne sommes même pas le lien entre la vie et la mort. Il n’y a pas de lien. Car la vie et la mort sont unies à jamais, indissociables comme l’eau mélangée au vin.
On ne force jamais la mer, on passe à coté, on dévie, on déroule.
Les petits ruisseaux font les grandes rivières.
Un fleuve est un personnage, avec ses rages et ses amours, sa force, son dieu hasard, ses maladies, sa faim d’aventures.
Il n’y a rien de mal dans la vie même. Elle est l’océan où il faut nager – ou bien l’on s’y adapte, ou bien l’on coule par le fond.
Il y a des genres et des degrés de solitude. Une île au milieu d’un lac, c’est un genre de solitude ; mais les lacs ont des bateaux, et on peut toujours espérer une visite.
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