Les Toscans s’effroyerent tellement, que la plus part se desroba du camp et s’escarta çà et là.
Traducteur, 1513-1593 Image : Furmeyer, Domaine public, Wikimedia Commons Source : Publicola, 16
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La débauche et la faim s’accouplent en leur trou
Et le choc noir des détresses charnelles
Danse et bondit à mort dans les ruelles.
La forêt bruissait. Au printemps, elle avait procréé comme jamais. Le silence des années de désertion animale, de famine humaine, était un lointain souvenir. La vie, de nouveau, mettait la mort au sol.
La peur de l’ennemi détruit jusqu’à la rancune à son égard.
Le choc avait été très rude. Les tribuns
Et les centurions, ralliant les cohortes,
Humaient encor, dans l’air où vibraient leurs voix fortes,
La chaleur du carnage et ses âcres parfums.
Ilz se hasarderent à tous dangers de la guerre, qu’ilz y demourerent presque tous.
Le tranchant de la rancœur est long à s’émousser.
Le roc inébranlable peu à peu est désagrégé par les fines gouttes de pluie.
Peu à peu, le flot des maisons, toujours poussé du cœur de la ville au dehors, déborde, ronge, use, et efface cette enceinte.
Le fisc d’une part, la féodalité de l’autre semblaient lutter pour l’abrutir sous la pesanteur des maux.
C’était si dégoûtant qu’on lui a shooté dedans, un coup chacun, et alors, à la place de chanson et de vomi, c’est du sang qui est sorti de sa vieille rote dégueulasse. Et puis on a continué notre chemin.
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