Soyez humains : si vous avez un fils qui ne sait pas distinguer les couleurs, faites-en plutôt un critique d’art qu’un mécanicien de chemin de fer.
Écrivain, 1858-1915Attribution non vérifiée, l’œuvre d’origine n’a pas été retrouvée. Vous connaissez la source ?Comment nous vérifions
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La couleur est par excellence la partie de l’art qui détient le don magique. Alors que le sujet, la forme, la ligne s’adressent d’abord à la pensée, la couleur n’a aucun sens pour l’intelligence, mais elle a tous les pouvoirs sur la sensibilité.
On peut devenir un peintre, un sculpteur, un musicien même à force d’étude ; on ne devient pas un auteur dramatique. On l’est tout de suite ou jamais, comme on est blond ou brun, sans le savoir.
Il fallait se méfier de la méchanceté qui semble être un luxe qu’on peut se permettre, quand on est jeune, car la vérité est tout autre : la méchanceté est une lumière froide dans laquelle les choses perdent leurs couleurs, et ce définitivement.
L’art est toujours plus abstrait que nous ne l’imaginons. La forme et la couleur nous parlent de forme et de couleur, et tout s’arrête là.
La critique ne doit pas s’écrire : on la parle. À quoi bon écrire ce qui est fait ? Seule, l’œuvre d’art se fait plume en main.
Si on devait dessiner l’intelligence, la plus fine fleur de la pensée, on prendrait le visage d’une jeune mère, n’importe laquelle. De même si on devait dire la part souffrante de tout amour, la part manquante, arrachée.
Un fils de prolo doit comprendre les siens, même dans leur connerie.
Il n’y a que le père qui n’envie pas le talent de son fils.
Dans chaque enfant il y a un artiste. Le problème est de savoir comment rester un artiste en grandissant.
Il n’y a pas d’autre magie, mon enfant, que l’intelligence de l’homme ; c’est elle qui supplée chez lui à la force, et lui fait exécuter tant de choses qui paraissent merveilleuses.
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