Un critique a écrit que mes tableaux n’avaient ni commencement ni fin. Il ne l’entendait pas comme un compliment, or c’en était un. C’était même un beau compliment. Seulement il ne le savait pas.
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Quand j’ai fait un beau tableau, je n’ai point écrit une pensée… C’est ce qu’ils disent !… Qu’ils sont simples ! Ils ôtent à la peinture tous ses avantages.
Si les gens savaient combien j’ai travaillé dur pour maîtriser mon art, ils verraient qu’il n’est pas aussi merveilleux qu’ils le croient.
La critique ne doit pas s’écrire : on la parle. À quoi bon écrire ce qui est fait ? Seule, l’œuvre d’art se fait plume en main.
La beauté de l’art, c’est de n’être pas susceptible de perfectionnement.
Non, l’avoir dit me convainc du contraire, je n’ai jamais vu le jour, pas plus que lui, voilà la beauté toute négative de la parole.
Une œuvre d’art n’est jamais belle, par décret, objectivement, pour tous. La critique est donc inutile, elle n’existe que subjectivement, pour chacun, et sans le moindre caractère de généralité.
Vous n’avez pas du tout la figure ni les airs d’un ci-devant-derrière, mais j’aime mieux vous prévenir que je ne saurai pas montrer ma gratitude dans le cas où vos mœurs ne seraient pas d’accord avec ces apparences !
Le peintre est généralement plus fier de son art que le photographe du sien, et c’est un tort pour le photographe.
Je ne saurais juger d’une même chose exactement de même ; je ne puis juger de mon ouvrage en le faisant ; il faut que je fasse comme les peintres, et que je m’en éloigne ; mais non pas trop. De combien donc ? devinez.
Ma beauté, quoique médiocre, n’a pas besoin du fard de vos louanges : la beauté s’estime par le jugement des yeux, et non sur l’humiliant éloge de la langue intéressée à la vanter.
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