C’est le printemps rôti, qui accourcit l’herbe...

Le sentiment d’attente ne s’ajuste qu’au seul printemps. Avant lui, après lui nous escomptons la moisson, nous supputons la vendange, nous espérons le dégel. On n’attend pas l’été, il s’impose; on redoute l’hiver.

Ne meurs pas, mon âne, le printemps viendra, et alors l’herbe poussera.

Les mauvaises herbes du désert perdurent, mais la fleur du printemps s’épanouit puis se fane.

Le printemps venu, la femelle du coucou, au lieu de construire un nid, s’en va déposer ses oeufs dans les pendules.

Le printemps est la période de l’année où c’est l’été au soleil et l’hiver à l’ombre.

Changement d’herbage réjouit les veaux.

Sur cette vaste plantation, ce n’est pas la pluie mais la sueur de mon front qui arrose les récoltes.

C’est à force de répandre le bon grain qu’une semence finit par tomber dans un sillon fertile.

Mars qui rit, malgré les averses, prépare en secret le printemps.

Le blé demande du soleil, la betterave demande de la pluie. C’est pratique, ça permet au cultivateur, quel que soit le temps, de pouvoir se plaindre du temps.

L’homme est le travailleur du printemps, de la vie, de la graine semée et du sillon creusé, et non le créancier livide du passé.

Le printemps vient, paré de verdure et couronné de fleurs, pour le grand rite de l’amour.

Pour récolter, il faut semer, patienter, persévérer dans l’effort.

Dans l’âme unie à Dieu, c’est toujours le printemps.

Le printemps naît chaque fois que rit une jeune fille et meurt chaque fois que pleure un enfant.