Ne meurs pas, mon âne, le...

Pour l’amour d’une rose, le jardinier est le serviteur de mille épines.

Ils peuvent tuer toutes les hirondelles, ils n’empêcheront pas la venue du printemps.

C’est le printemps rôti, qui accourcit l’herbe et les lances du blé.

Le printemps venu, la femelle du coucou, au lieu de construire un nid, s’en va déposer ses oeufs dans les pendules.

Les mauvaises herbes du désert perdurent, mais la fleur du printemps s’épanouit puis se fane.

Plaignons les tourterelles qui ne baisent qu’au printemps !

Il faut dire : La crasse du tympan et non Le sacre du printemps.

Mars qui rit, malgré les averses, prépare en secret le printemps.

Sur cette vaste plantation, ce n’est pas la pluie mais la sueur de mon front qui arrose les récoltes.

O jours de mon printemps, jours couronnés de roses.

L’homme est le travailleur du printemps, de la vie, de la graine semée et du sillon creusé, et non le créancier livide du passé.

Mon beau printemps et mon été ont fait le saut par la fenêtre. Amour, tu as été mon maître : Je t’ai servi sur tous les dieux. O si je pouvais deux fois naître, comme je te servirais mieux !

Pour récolter, il faut semer, patienter, persévérer dans l’effort.

Le printemps vient, paré de verdure et couronné de fleurs, pour le grand rite de l’amour.

Plus ne suis ce que j’ai été, et ne le saurais jamais être; Mon beau printemps et mon étéOnt fait le saut par la fenêtre.