O jours de mon printemps, jours couronnés...

La fantaisie est un perpétuel printemps.

Ne sois pas déçu en surestimant le bonheur dans le mariage. Souviens-toi des rossignols qui chantent seulement dans les mois du printemps, mais sont généralement silencieux lorsqu’ils ont pondu.

Le printemps a des fleurs dont le parfum m’ennuie, l’été promet, l’automne offre ses fruits, d’aspects Irritants; l’hiver blanc, même, est sali de suie.

Les épaules fermes, rebondies, mates et blanches comme le marbre dépoli des statues antiques, ne se dessinent qu’assez tard; c’est un fruit d’automne, juste compensation de la perte de quelques fleurs de printemps.

C’est un des plus beaux jours de ma vie !

Une rose d’automne est plus qu’une autre exquise.

Qui n’a cru respirer dans la fleur renaissante, les parfums regrettés de ses premiers printemps.

Comme on voit sur la branche, au mois de Mai, la rose En sa belle jeunesse, en sa première fleur, rendre le ciel jaloux de sa vive couleur, quand l’Aube de ses pleurs au point du jour l’arrose.

Le printemps vient, paré de verdure et couronné de fleurs, pour le grand rite de l’amour.

Ne meurs pas, mon âne, le printemps viendra, et alors l’herbe poussera.

Je veux t’aimer comme l’on aime Du printemps le premier beau jour. " Les natures simples ont le privilèges d’être émues par de semblables inepties.

Dans l’âme unie à Dieu, c’est toujours le printemps.

En automne, je récoltai toutes mes peines et les enterrai dans mon jardin. Lorsque avril refleurit et que la terre et le printemps célébrèrent leurs noces, mon jardin fut jonché de fleurs splendides et exceptionnelles.

Si la vie n’est qu’un passage, dans ce passage au moins semons des fleurs.

Il faut dire : La crasse du tympan et non Le sacre du printemps.