Il y a plus de vingt ans...

L’homme croit mourir pour défendre sa terre, sa femme, sa liberté, ses idées, alors qu’il meurt simplement parce qu’il est de trop.

Je suis une innocente victime de l’augmentation de l’espérance de vie. Au Moyen Age, je n’aurais pas eu le temps de tromper ma femme.

Il n’avait rien trouvé à faire de sa vie, ni métier, ni femme, ni crime. Hébergé chez sa mère, il durait pauvrement.

De toute façon, l’homme n’est jamais gagnant dans le duel sexuel. La femme lui est «fatale».

Ce n’est pas la peine de se tuer, puisqu’on se tue toujours trop tard.

Ce qu’il y a de plus terrible dans la mort, c’est de ne pas pouvoir aller à ses rendez-vous du lendemain.

La mort engloutit l’homme, elle n’engloutit pas son nom et sa réputation.

Le chemin de la mort ne lui faisait plus peur, mais il n’avait pas l’intention de le parcourir seul.

La fidélité ? Il ne faut pas oublier que le mariage a été institué à une époque où l’espérance de vie ne dépassait pas trente ans.

Mais qui donc a dit qu’il était plus facile de mourir pour la femme qu’on aime, que de vivre avec elle ?

Elle venait d’avoir vingt ans. C’est un âge où la vie ne s’est pas encore réalisée. Où tout n’est encore que promesses – ou menaces.

Il a sa belle femme avec lui : elle brûlerait Rennes, si elle y était plus de quatre jours.

Quand un vieux garçon épouse une jeune femme, il mérite... Non, la faute porte sa punition avec elle.

Tout homme qui se remarie ne mérite pas la chance qu’il a eue de perdre sa première femme.