La plus grande partie du corps ne parle que pour souffrir. Tout organe qui se fait connaître est déjà suspect de désordre. Silence bienheureux des machines qui marchent bien.
Écrivain, 1871-1945 Image : Henri Manuel, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
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Chaque corps est un port d’amertume.
C’est dans la maladie que nous nous rendons compte que nous ne vivons pas seuls, mais enchaînés à un être d’un règne différent, dont des abîmes nous séparent, qui ne nous connaît pas et duquel il est impossible de nous faire comprendre : notre corps.
On porte ses défauts comme on porte son corps, sans le sentir.
L’esprit peut être plus douloureux que le corps…
La douleur physique existe pour nous rappeler que nous sommes mortels. Quand on souffre dans son corps, on découvre combien sotte et vaine est la vanité.
À proprement parler, l’homme est fou, comme le corps est malade, par nature ; la raison comme la santé n’est en nous qu’une réussite momentanée et un bel accident.
C’est à cause de cette insatisfaction de la tête que le corps tombe malade.
C’est un des mystères attachés à la condition humaine, et la définition de sa folie essentielle, que le domaine de l’inexistant ait presque toujours la part la plus belle par rapport au domaine de l’existant.
La maladie est une réponse, une pauvre réponse que l’on invente à une souffrance.
Tout est dans ce grand écart entre la science qui exige des gestes violents, souvent atrocement douloureux, et l’art qui nous lie à l’humanité de nos patients.
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