On porte ses défauts comme on porte...

Nous nous sentons tous idiots à un moment ou à un autre. Même si nous sentons que nous sommes cool 98% du temps, ce doofus à 2% est sur le point de prendre le contrôle de notre corps sans aucun avertissement.

Le corps, si tu le travailles pas, c’est lui qui te travaille.

Nous habitons notre corps bien avant de le penser.

Le corps de l’homme est bien petit par rapport à l’esprit qui l’habite.

Habiter un corps (grandir jouir souffrir mourrir) signifie : être en manque avant de disparaître.

Notre dégoût n’est point un défaut et une insuffisance des objets extérieurs, comme nous aimons à le croire, mais un épuisement de nos propres organes, et un témoignage de notre faiblesse.

La douleur physique existe pour nous rappeler que nous sommes mortels. Quand on souffre dans notre corps, on découvre combien sotte et vaine est la vanité.

La douleur, c’est comme un corps étranger. On finit par fabriquer une coque, pour ne plus la sentir. Mais on ne peut pas guérir de ce qu’on ne sent pas.

Les sciences humaines ignorent l’humain biologique, en font une entité sans corps et sans vie.

Si le corps est droit qu’importe que l’ombre soit tordue.

Je vois mon corps comme un instrument, plutôt qu’un ornement.

Tout corps traîne son ombre et tout esprit son doute.

L’endroit le plus érotique d’un corps n’est-il pas là où le vêtement bâille ?

Nous sommes jusqu’au bout l’enfant de notre corps. Un enfant déconcerté.

Certes, si le corps se décompose, la pensée, elle, ne meurt pas.