Pluie des matins d’été, inoubliable Clapotement comme...

Longtemps ce fut l’été. Une étoile immobile Dominait les soleils tournants. L’été de nuit Portait l’été de jour dans ses mains de lumière Et nous nous parlions bas, en feuillage de nuit.

Le temps a laissé son manteau De vent, de froidure et de pluie, et s’est vêtu de broderie, de soleil luisant clair et beau.

Sous la pluie, voir le soleil brillant. Dans les flammes, boire à la source fraîche.

Quand je regarde ma vie et sa couleur secrète, j’ai en moi comme un tremblement de larmes. Comme ce ciel. Il est à la fois pluie et soleil, midi et minuit.

Voici venir la longue pluie - Qui naquit aux bords de l’automne - Lorsque l’été des vieilles femmes - Mourrait parmi ses chasselas.

C’est le "presque" qui compte, et le conditionnel. Sur le coup, ça semble une folie. On est tout juste au début de mars, la semaine n’a été que pluie, vent et giboulées. Et puis voilà. Depuis le matin, le soleil est venu avec une intensité mate, une force tranquille.

Ces soirs bleus de septembre où la lumière mourante de l’été a la douceur des paupières, quand le soleil s’est couché.

Aimons au moment du réveil; Aimons au lever de l’aurore; Aimons au coucher du soleil; Durant la nuit aimons encore.

Un matin, le printemps se donne Je sais bien, je sais bien qu’il va s’en aller Mais j’ai tellement mieux que l’automne à rêver.

L’heure la plus sombre est celle qui vient juste avant le lever du soleil.

Un reste de soleil sur le seuil de la brume, - Une glu chaude encore à la pente des nues - Et l’automne vous prend dans ses pattes-pelues, - Feuilles couleur de sang, de sang couleur de plumes.

Il faut imaginer un sale temps par une nuit polaire. C’est à ça qu’elles ressemblent nos belles journées.

L’automne épuisé, plus même réchauffé par le soleil rare, perd une à une ses dernières couleurs. L’extrême ardeur de ses feuillages, si enflammés que toute l’après-midi et la matinée elle-même donnaient la glorieuse illusion du couchant, s’est éteinte.

Ciel rouge le soir, laisse bon espoir. Ciel rouge le matin, pluie en chemin.

L’amour constant ressemble à la fleur du soleil, - Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage - Dont elle a, le matin, salué son réveil !