Des photos montrent des hommes mutilés, des dos brûlés, des corps couverts de ces affreuses tumeurs cutanées qu’on appelle des chéloïdes.
Écrivaine, 1908-1986 Image : Moshe Milner, CC BY-SA 3.0, Wikimedia Commons Source : Tout compte fait (1972)
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L’habit pare le corps et la pudeur le visage.
Sa tête est devenue un globe de sang où, dans l’œil gauche, rit la mort songeuse. Des avalanches au visage, des cratères mieux que fous, pis que hasardeux. Mutilation des traits, énucléation…
Les corps des trois courageux sapeurs-pompiers morts brûles vifs sont exposés dans une chapelle ardente.
La maladie, la vieillesse, la mort, trois grandes humiliations pour l’homme.
La mort prends les gros richards qui se la pètent, les petits marrants qui contrepètent, et même les qui-sont-bien -montés.
Fricophage, le dossier, ce monstre, grossit et se repaît de la souffrance des autres.
La tragédie, pierre angulaire de votre empoisonnante bâtisse.
Des milliers de drames minuscules dans la grande tragédie du jour.
C’est dépôt de bilan, la mort. Ou plutôt un dépôt de corps.
Ces maudits éditeurs veulent imprimer tout : ce sont des corbeaux qui s’acharnent sur les morts, comme l’envie sur les vivants.
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