Il n’y a pas de maladies incurables, seulement le manque de volonté. Il n’y a pas d’herbes sans valeur, seulement le manque de connaissances.
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Nul médecin ne fera du choléra un état agréable et nul politicien ou sociologue ne bannira la lutte et la souffrance du monde.
La connaissance seule ne suffit pas ; elle n’a pas de cœur.
Ce qu’on n’a pas, ne manque pas.
Un savoir sans travail est un fardeau sans chameau.
C’est un des mystères attachés à la condition humaine, et la définition de sa folie essentielle, que le domaine de l’inexistant ait presque toujours la part la plus belle par rapport au domaine de l’existant.
Continuer à souffrir sans améliorer son sort n’est pas de la patience, c’est de l’ignorance.
Il y a besoin de si peu, pour écrire. Il n’y a besoin que d’une vie pauvre, si pauvre que personne n’en veut et qu’elle trouve asile en dieu, ou dans les choses. Une abondance de rien.
Il n’est pas de problème dont une absence de solution ne finisse par venir à bout.
L’instant de la mort n’est rien ; le mal de la nature est peu de chose.
La ligne qui sépare la santé parfaite de la maladie est extrêmement ténue ; car la maladie, sa voisine immédiate fond sur elle…
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