Une nation s’éteint quand elle ne réagit plus aux fanfares : la Décadence est la mort de la trompette.
Écrivain, 1911-1995 Image : Photographer of Keyston agency/Getty Images before Rivarol Premium. Photo taken in the last years of Cioran's life-in-Ro…, Domaine public, Wikimedia Commons Partager sur
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Syllogismes de l'amertume
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L’heureux temps chanté par Brassens où les gens avaient à cœur de mourir plus haut que leur cul, eh bien, c’est un temps révolu maintenant. On vit désormais dans une démocratie couchée, et il est naturel que les morts donnent l’exemple de l’humilité.
Une culture se doit d’être insatisfaite. Sinon elle succombe.
La mort n’éteint pas la musique, n’éteint pas les roses, n’éteint pas les livres, n’éteint rien.
On finit par s’en remettre à l’inspiration musicale pure, et à défaut, la musique ne mènera à rien de bon, ou elle aliénera tous les fans, sauf les plus purs.
Phonographe. Jouet irritant qui redonne la vie à des bruits morts.
Ce qui tuera l’ancienne société, ce ne sera ni la philosophie, ni la science. Elle ne périra pas par les grandes et nobles attaques de la pensée, mais tout bonnement par le bas poison, le sublimé corrosif de l’esprit français : la blague.
Dans le chant, la voix se quitte : c’est toujours une absence que l’on chante. Le temps de chanter est la claire confusion de ces deux saisons dans la vie : l’excès et le défaut. Le comble et la perte.
Trop de morceaux de musique finissent trop longtemps après la fin.
La mort semble la seule route possible pour retrouver la dignité perdue. Le retour du pays d’un reflet.
Mourir pour la gloire ou pour son pays est un noble dévoûment digne d’enflammer les grandes âmes ; mais les cœurs généreux mettent sous leurs pieds les caprices de la fortune, et c’est être vil que de se donner la mort pour si peu de chose.
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