Je suis une femme qui n’aime pas les photos (je n’en prends jamais), qui n’aime aucune image, gaie ou triste, susceptible de réveiller une émotion. Les émotions sont effrayantes. Je voudrais que la vie avance et que tout soit effacé au fur et à mesure.
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Heureux les heureux
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Sans aucun doute, j’exerce ma profession pour y ressentir les sensations que la vie ne m’apporte pas.
Ce que je cherche avant tout, ce n’est pas d’être heureux, c’est de me sentir vivant.
Je suis parfois lassé par Plus belle la vie.
Combien de dépressions, de sociopathies, de vacuités existentielles se cachent derrière les déguisements du bonheur photogénique ?
S’il est si difficile d’oublier une femme auprès de laquelle on a trouvé le bonheur, c’est qu’il est certains moments que l’imagination ne peut se lasser de représenter et d’embellir.
La beauté déteste les idées. Elle se suffit à elle-même. Une œuvre est belle comme quelqu’un est beau. Cette beauté dont je parle provoque une érection de l’âme. Une érection ne se discute pas.
Je veux bien être embêté toute ma vie par les femmes, mais pas par la même.
La vie me paraît trop courte pour que nous la passions à entretenir notre animosité ou à enregistrer nos griefs.
J’aimerais pouvoir repousser les pensées qui empoisonnent ma joie, et pourtant je prends un certain plaisir à m’offrir à elles.
Les gens attendent d’une œuvre d’art qu’elle veuille dire quelque chose alors qu’ils acceptent que leur vie à eux ne rime à rien.
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