Des collines d’un beau mouvement, bien frappées...

Dans le creux d’une pierre, au bord d’un chemin aux pavés herbeux, un ver luisant choyait sa goutte de lumière lunaire.

La mince ligne noire, qui, demeurant dans la pénombre hors du cercle de lumière et à une distance de quatre ou cinq mètres, est d’observation très aléatoire.

La lumière est ce point géométrique où se rencontrent l’humain qui voit et le devin qui se rend vu.

A Lyon, la vraie lumière ne vient pas d’en haut, mais d’en bas.

La rue se calcinait au soleil, se tordait sous le ciel éventré.

L’éclat de la lumière qu’un être est capable de tirer de soi en se meurtrissant aux silex de la route se mesure à l’épaisseur de la nuit, à la profondeur des abîmes dans lesquels il peut avancer sans sombrer.

L’air est pur, la route est large, le clairon sonne la charge Les zouaves vont chantant Et là-haut sur la colline Dans la forêt qui domine Le Prussien les attend.

Une averse de soleil tombait sur ce désert blanc, éclatant et glacé.

Toutes les voitures paraissent déplacées dans un paysage de montagne, sauf celle qui vous a permis de monter jusque-là.

L’insatisfaction dont une rue donne l’image, chacun lève les pieds pour quitter la place où il se trouve.

Les pierres font partie du chemin.

Quelle vérité est-ce que ces montagnes bornent, qui est mensonge au monde qui se tient au-delà ?

Souvent sur la montagne, à l’ombre du vieux chêne, au coucher du soleil, tristement je m’assieds; Je promène au hasard mes regards sur la plaine, dont le tableau changeant se déroule à mes pieds.

La voiture est comme un coffre jeté du haut d’un pont. On y étouffe. On n’y entend rien d’autre qu’un sourd et inquiétant rugissement. Le paysage tourbillonne dehors. On ne peut rien en saisir.

Les vers luisants brillent cette nuit autour de moi Comme si la prairie était le miroir du ciel Etoilé.